*

В моей конторе если не вдаваться в тонкости игр с юрлицами, всего пятнадцать сотрудников. Из них, по неподтвержденным данным, четверо — обладатели высшего образования. Двое — выпускники СПБГУ.
Напоминаю, я слесарь в южноизраильском захолустье. Деревенщина и реднек. А контора — мелкое механическое и металлообрабатывающее производство.
Возможно, это самая высокая концентрация петербуржских универсантов к югу от Кирьят Гата.

**

Борис, разглядывая какую-то железную ахинею: "Вот за что я любил высшую геометрию, так это за то, что вообразить многомерный объект нельзя, а рассчитать можно".

И да, я собираюсь попробовать «Телетайп»

fvsnr5VAzuL1jpUmcqmo4a

Меня ФБ забанил на три дня вот за это:

И теплый южный превед компании "Северсталь", чей стальной прокат заявленной толщины 7,5 в листе 3х1,5 имеет в действительности 7,7 по одной узкой стороне листа и 7.35 по другой; кривой как мой жизненный путь, и при резе периодически выпускает клубы желто-зеленого дыма, и дьявольски пахнет.
Болгаркой режется то мягонько, то ломает диск.
Это, наверное, чтоб коварные сионистские жиды не скрутили из него гвардейский миномет "Давидка".....

За Северсталь небось обиделись.

На работе стою, курю, рисую на стене лошадку кисточкой и красочкой. Сзади подкрадывается начальство в лице Куки.
- Дима, ты чем занят?
- Рисую лошадку.
- Нет, по работе чем занят?
- С утра отправлял клиентам конструктор "Собери сам", выпуск "Овощебаза", две коробки по пятнадцать тонн. Сейчас довариваю спортплощадку для кибуца Кисуфим.
- А почему рисуешь?
- Ну я курю, а под маской не удобно - сигарета не помещается, а варить без маски нельзя по технике безопасности. И вообще, согласно пункту 18 закона "О часах труда и отдыха" от 1959 года имею право на перекур.
Помычал. Ушел. Как маленький, право.

Ещё одна лошадка. Время исполнения три перекура). Жесть, масло, краскопульт, кисть малярная дюймовая.

* Я на рабочем месте слушаю в ушах радио "Тарбут" (культура), а Хасан-маленький "Гальгаляц" (музыкальный канал) через динамик. И так вышло, что он ошибся каналом, а я вынул "уши", и мы вместе прослушали кусок на "культуре" где некий местный поэт читает стиш на злобу дня. Основная идея - давайте исключим из лексикона слово "куши" (негр).
За кофе спрашиваю коллегу, который могучий черный красавчик, как ему идея? Он говорит: ну может и ничо.
Надо сказать, что в иврите куши несет немного отрицательных конотаций. Не больше, чем "негро" в испанском.
Тут я и спрашиваю, а он знает откуда слово? Он просит рассказать. Ну я и и излагаю, что в сверхдержаве доантичной ойкумены - Древнем Египте, который смотрел за всей хатой, народ жил вдоль речки, верховья которой были в стране "Куш". (Он радостно смеется, Судан говорит, моя страна). И что египтяне туда хаживали "за зипунами". Но и тамошние хаживали в обратку. И что 25-ая династия фараонов древнего Египта звалась "Кушитской", фараоны были смуглые сильно.
И что иврит - наследник, в том числе, и языка фараонов сохранил это воспоминание. И если мы сотрем это слово, то и связь между Хасаном - большим красивым "куши" и древними правителями Кемт уйдет из языка.
Этого ли ты хочешь? Нет, говорит, не уверен.
Запутал парня)

В детстве и юности так важны эти "маленькие различия" (рояль с сыром): я слушаю "Роллингов", а она "Ласковый Май", я читаю Горького, а он Булгакова, они спорят о стихах, а я о рок-н-ролле, они курят траву, а я пью "72", а они про любовь всех ко всем, а мне бы подраться, у меня заплата на жопе, а у нее на коленке...
Проходит лет тридцать, и вдруг нам всем нравятся Довлатов и Хемингуэй, мы ходим на джазовые концерты, мы катаемся на велосипедах, мы то и то. Только у него проблемы с сердцем, у нее с почками, и у всех у нас с печенью.

P.S. тут нет лирической истории "он" и "она". Это про десятки разных людей. Может про тысячи.

Писать я любил. Ребенком и подростком я писал школьные сочинения на высший балл, и страшно гордился даже не им, а тем насколько мне удавалось впечатлить учителей литературы своим внезапным взглядом на тему. Внезапность проистекала из полноты, неспортивности, непопулярности в классе, начитанности, и поверхностной, но широкой эрудированности. Стоило мне услышать тему очередного сочинения, как я начинал крутить её в уме под максимально острыми углами, пока не находил наиболее "внезапный". Читателей было трое: родители и учительница. Иногда, если "внезапность" оказывалась особенно "литературной", доставалось и одноклассникам — им зачитывали мой опус.

К счастью я ленив, и лень несколько окорачивала мою графоманию, так что больно никому не было. Отец не особо впечатлялся, мать хвалила, что понятно, учителя тоже хвалили, но как-то "сквозь мутное стекло, гадательно". Одноклассники покровительственно похлопывали по плечам, и говорили что-то вроде: "Ну ты загнул!" Но всегда свысока, как бы прощая очередную двойку по физкультуре.

Еще я сочинял стихи, "под Есенина" и "под Лорку", которые не нравились даже девочкам. Но к чести своей, написал я их немного, а отсутствием интернета, и не публиковал.

Помни, автор, обильная метафора — убийца текста.

Метафора крайне редко бывает к месту, кроме как в анекдотах про Ходжу Насреддина: «О солнцеподобный, походкой сходный с жеребцом аравийским, голосом подобный льву…», и так далее.

Текст, нафаршированный метафорами мгновенно выдает отличницу, которой восхищались деревенские учителя русского и литературы. Тем то нравились к месту расставленные запятые в килотонных деепричастных оборотах. А вся прочая развесистая джигурда впечатляла словарным запасом автора, на который реальному читателю пофиг, он этих словес не понимает, и до конца длинные фразы не дочитывает.

Вот пишет Ерофеев: «А она — подошла к столу и выпила, залпом, ещё сто пятьдесят, ибо она была совершенна, а совершенству нет предела.» Тут и образ, и амплификация, и понятно все.

Сама по себе метафора может и не ужас-ужас, но орудовать ей надо аккуратно. Метафора для автора – что огнемет для ремонтника, эффективно, но стремно, крантик нужно держать прикрытым. В «Песни песней» сказано: 

Округление бедр твоих как ожерелье,

дело рук искусного художника;

живот твой — круглая чаша,

в которой не истощается ароматное

вино…

В Путивле на забрале
Ярославны завывали.
Выли,
Ныли:
Цвет — синь,
Рюмка бзынь,
По столу течет мартинь.
Ты, товарищ, лучше вынь,
Из-за пазухи свой нож,
И на стол его ложь.
Нет, не ложь, ложи,
Чтобы жить не по лжи.
Если летчик — Ли Си Цын,
Писатель — Сол же НицЫн.
Частушка — блюз,
Певец — Боян,
Поет шансон
«Централ-Пхеньян»

Копирую сюда, чтобы не потерять. При всей дохлости ЖЖ, в качестве блог-платформы, относительно логоцентричной, он еще годен.

1. Отпрыску захотелось дизельпанка. Ну это понятно, это – «Безумный Макс». Начали вчера с первого, оригинального 79-года, про странную Австралию. Очень синефильское зреливо, пре-тарантиниты. Сегодня прошлись по классике «Воин Дороги». Завтра не будет. Эта новая версия расписная совершенно ужасна.

Однако о «воине дороги». Только сегодня подумал, что пока Мел Гибсон таскает под стрелами панкующих гомосеков-позеров цистерну с песком, остальная публика, значит, сперла весь свой нефтяной заводик на общественном транспорте и в личных авто. Натурально, вынесли через проходную в грелках. Всюду наши люди. 

2. Барышня, вы что за прелесть!
Вас позвольте поапрелить...
Барин, бросьте канителить,
Девке голову кружить.
Нет желанья траливалить,
Разве только пофевралить,
Стужной вьюгой скарнавалить,
Полюбить, застыть, забыть...

3. Прочел какую-то джигурду про "сто привычек, из-за которых вы нищий". Нет ни одной. Но есть вопрос: а хули?